15 mars 2015

Le lac - 2007

L’après-midi, elle s’était peint les orteils en rouge. Elle les trouvait marrants, ces petits ongles carrés, sous les seize heures du jardin, et elle chantait et faisait mine de ne rien remarquer, comme si on pouvait rester toujours cette enfant subtile libre de rêver le monde derrière une fenêtre. Seulement la fenêtre n’était plus là et le monde s’étendait, lubrique, et s’imposait, agressif, imprenable, fumeux comme le dessus d’un sol sableux que les pieds soulèvent en s’en débarrassant. Maintenant, sous le néon d’une salle de bain... [Lire la suite]
Posté par Pomba Gira à 20:07 - - Commentaires [0] - Permalien [#]
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